Muerte

y en esa nube negra viajaba mi conciencia, 

conciencia contaminada con mi propia existencia, 

existencia inconsciente de las nubes blancas 

que no pasan por mi ventana dibujada en mi pieza, 

y esa flor que alguna vez dio frutos 

ahora se encuentra seca durmiendo 

entre las letras de un poema que jamas escribí 

pero que siempre imagine